挣扎，是一种本能。
放弃，则是一种选择。
在温暖的被窝和冰冷的现实之间，杜松的意志力只坚持了不到十分钟，就彻底土崩瓦解。
他最终还是爬了起来。
每一个动作都带着宿醉般的沉重，身体的每一个细胞都在尖叫着抗议。
当他顶着一双足以媲美大熊猫的黑眼圈，面如死灰地被方一凡从房间里领出来时，整个人还处于一种灵魂出窍的游离状态。
那股混杂着米香与柴火味的浓郁热浪，迎面扑来，带着一种蛮横的、不容抗拒的生命力。
厨房里灯火通明。
热气蒸腾，将窗户都蒙上了一层厚厚的水雾，模糊了窗外依旧沉寂的黑暗。
方一凡的母亲王兰，正系着一条洗得发白的碎花围裙，在灶台前忙碌。灶膛里跳跃的火光，将她的身影映照得格外温暖，也让她整个人都充满了与这凌晨时分格格不入的旺盛精力。
她与杜松那副被抽干了灵魂的萎靡，形成了两个世界的鲜明对比。
看到杜松被方一凡领进来，王兰立刻转过身，脸上绽开一个热情洋溢的笑容，声音洪亮得在小小的厨房里激起回音。
“哎呀，杜老师来了！”
她的嗓门里，带着一种能瞬间驱散所有睡意的穿透力。
“快快快，这边有刚烧的热水，先洗把脸，精神精神！”
“今天阿姨教你做年糕！”
王兰的声音里裹挟着一种不容拒绝的亲切，每一个字都砸得结结实实。
年糕？
杜松的脑子，像一枚被冻住的、生了锈的齿轮，发出“咯”的一声，艰难地转动了微不可察的一下。
他的视线，顺着王兰的指引，缓缓下移。
目光最终凝固在王兰递过来的一只巨大的搪瓷盆上。
盆里，是一大团白色的、已经发酵好的糯米面团。面团的表面鼓着几个大小不一、蠢蠢欲动的气泡，随着他视线的聚焦，其中一个“啵”的一声轻微破裂，散发出一股微酸的、纯粹得有些刺鼻的谷物香气。
杜松的大脑处理器，在看清那盆东西的瞬间，彻底烧了。
他，杜松。
一个身份的标签是“音乐家”的男人。
一个用指尖在八十八个黑白琴键上，弹奏出无数人心碎与狂喜的艺术家。
一个被无数乐评人盛赞，拥有“被上帝亲吻过的双手”的钢琴王子。
现在，他被要求，用这双创造天籁、触碰艺术顶峰的手，去跟眼前这盆黏糊糊、软趴趴、毫无任何逻辑与美感可言的面团，进行一场注定失败的殊死搏斗？
这已经不是简单的为难了。
这是对艺术的终极侮辱。
在王兰手把手的、几乎是摁着他双手的热情指导下，杜松被迫开始了他人生的第一次年糕制作。
他的表情，是一种混合了茫然、抗拒与生无可恋的扭曲。
“哎，水多了水多了！面都成糊糊了！”
王兰焦急的声音在他耳边响起，像一道惊雷。
杜松僵硬地低下头。
他手下的面团已经彻底放弃了固体的尊严，变成了一滩不可名状的白色流体，正以一种顽强的、不可阻挡的姿态，顺着案板的边缘缓缓向下蔓延，企图逃离这场灾难。
“使劲儿揉啊，你这孩子，没吃饭吗？”
“对，用手掌根发力，就这样，把它盘了！”
杜松咬紧牙关，脖子上的青筋都爆了出，使出了吃奶的力气。
那双在钢琴上能爆发出雷霆万钧之势，能精准控制零点一毫米键程深浅的手，此刻却显得笨拙无比。力道不是大了就是小了，不是把面团揉得稀烂，死死黏在案板上，用指甲都抠不下来，就是把它挤压成一个个奇形怪状的、仿佛带着精神污染的物体。
王兰凑过来看了一眼，脸上的表情瞬间变得无比复杂，像是想笑，又想叹气，还得顾及他的面子。
“哎哟我的天……”
她指着案板上一个触手横生、造型诡异得足以让SAN值狂掉的面团。
“你这是捏了个啥？这形状……是不是有点过于后现代了啊。”
杜松的手，在这一盆面团面前，彻底失去了那份引以为傲的灵巧与精准。
他感觉自己不是在做食物。
他是在创造某种不可名状的、具有强烈精神污染效果的克苏鲁风格艺术品。
方一凡就斜斜地靠在厨房的门框上，姿态悠闲。
他手里捧着一杯热气腾腾的现磨豆浆，慢悠悠地吸溜了一口，然后不紧不慢地举起手机，将镜头精准地对准了案板前的“灾难现场”。
他那幸灾乐祸的声音，通过收音麦克风，清晰地传递到了直播间的每一个角落。
“来，家人们，镜头给到我们杜哥。”
“大家看啊，我们杜哥这独树一帜的创作手法，充分展现了后现代解构主义的艺术精髓。”
他用手指隔空点了点其中一块扭曲得不成样子的面团。
“这块，我个人愿称之为《挣扎的灵魂》。”
他又指向旁边另一块仿佛在尖叫的物体。
“那块，是不是很有《扭曲的呐喊》那味儿了？”
王兰在一旁看着，想笑又不敢笑，一张脸憋得通红，肩膀控制不住地一抖一抖的，生怕一不小心就打击到这位大明星那看似强大、实则一触即碎的自尊心。
直播间的弹幕，早已被“哈哈哈哈”和“救命”刷屏，汇成了一片欢乐的海洋。
【杀了我给杜哥助助兴！求求你放过那团面吧！它只是个无辜的孩子啊！】
【阿姨的表情管理已经濒临崩溃了！我能从阿姨的眼神里读出七个字：这孩子打小就聪明！】
【杜·毕加索·松，今日限定皮肤——面点毁灭者，正式上线！我宣布，这年糕，没杜哥做的我不吃！】
与此同时，几十米外的另一处院落里。
成功逃过一劫的王鸣，正享受着天壤之别的“帝王级”待遇。
他神清气爽地吃完了王兰特意为他准备的、皮薄馅大的四喜蒸饺和一碗熬得金黄粘稠的小米粥，满足地打了个饱嗝。
然后，他从一脸羡慕嫉妒恨的节目组工作人员手中，郑重地领到了一个堪称“文化学者”的独立任务。
任务内容：带着专属摄像机，深入探索双水村，用镜头记录下这里独特的年俗风情和新春装饰。
于是，当杜松在厨房里与一盆面团进行着“人神共愤”的血腥搏斗时，王鸣正背着手，迈着四平八稳的步伐，在村里的小路上溜达。
他时而对着一幅剪裁精美的窗花驻足，指点江山，从构图的对称性分析到图案的吉祥寓意。
时而又拉着村口晒太阳的大爷，一脸严肃地探讨着贴春联时，上联和下联的左右顺序问题，以及平仄对仗的古老规矩。
那派头，活脱脱一个下来视察工作的领导。
这冰火两重天的强烈对比，透过分屏直播的画面，让直播间的观众们笑得愈发大声，几乎要捶穿桌子。
厨房里，酷刑仍在继续。
杜松虽然一开始抱怨连连，浑身每一个细胞都写满了抗拒，但在王兰不厌其烦、春风化雨般的耐心指导下，他竟然慢慢地找到了感觉。
当他终于成功地揉出了一个表面光滑、质地均匀、触感温润的圆润面团时，他自己都愣住了。
他学着王兰的样子，小心翼翼地捏出了一个像模像样的元宝形年糕。
那一刻，一股前所未有的、极为陌生的成就感，如同温热的泉水，从他的指尖涌起，瞬间流遍了全身。
这种感觉，和他完美弹奏完一首拉赫玛尼诺夫的协奏曲截然不同。
那是一种对高难度技巧的征服，是一种智力上的快感。
而现在，这是一种创造的、质朴的喜悦。
从一团混乱，到一件成品，从无序，到有序。
他甚至开始不自觉地哼起了小调，那轻快的节奏，竟然和他揉捏面团的动作配合得天衣无缝。
方一凡看着杜松从最初的抗拒、挣扎、崩溃，到现在的投入、专注，乃至享受，嘴角的弧度愈发柔和。
这，才是他真正想要呈现给所有人的“真实”。
不是简单的受苦受累，不是刻意的制造矛盾。
而是让这些习惯了城市快节奏、习惯了精致与疏离的朋友，真正沉浸下来，用自己的身体，用自己的双手，去感受这份根植于土地的传统文化所带来的，最简单、最质朴的快乐。
“出锅喽！”
随着王兰一声洪亮高亢的吆喝，第一锅年糕被端上了桌。
蒸笼揭开的瞬间，浓郁的白色蒸汽夹杂着糯米特有的清甜香气，轰然炸开，扑面而来，让人食指大动。
一个个白白胖胖的年糕挤在一起，温润可爱。
王兰特意从里面，仔细分辨着，挑出了一块杜松亲手制作的、形状最为“正常”的元宝年糕，用筷子夹着，递到了他的嘴边。
“尝尝！自己做的，肯定香！”
杜松小心翼翼地凑过去，吹了吹上面滚烫的热气，然后轻轻咬了一口。
软糯。
香甜。
那股温热的、纯粹的谷物口感，顺着食道一路滑入胃里，瞬间驱散了清晨所有的寒意与疲惫。
他的眼睛，瞬间瞪大了。
瞳孔里闪烁着难以置信的惊喜光芒。
“好吃！”
“真好吃！”
这句发自肺腑的赞叹，不带任何表演成分。那份纯粹的喜悦，甚至透过屏幕，让无数正在观看直播的观众，都忍不住咽了下口水。
直播间的弹幕，在短暂的停滞后，以一种井喷式的姿态彻底爆发。
【哇，看着好想吃。】
【我发誓，这是我见过杜松吃东西最香的一次，隔着屏幕我口水都流下来了。】
【这么早起来看，感觉很值呀，看到了一个活的杜松。】
【这大概就是小时候的味道吧，奶奶做的年糕也是这个味儿，甜甜糯糯的。】
杜松对外界的喧嚣浑然不觉。
他闭上了眼睛。
整个世界仿佛都消失了，只剩下口腔里那股极致的、纯粹的香甜。
糯米的清香，经过蒸腾，被完美地激发出来，没有一丝一毫的杂味。那是一种源自土地与阳光的、最古老也最慷慨的馈赠。口感软糯，却又带着恰到好处的嚼劲，牙齿每一次陷入，都能感受到那温润的抵抗与随之而来的、更深层次的甜意释放。
一股热流，从喉头滚落，顺着食道，稳稳地沉入胃里。
清晨山间最后一丝寒意，被这股暖流彻底驱散、蒸发。
他紧绷了数日的神经，在这一刻彻底松弛下来。那些关于形象、关于人设、关于镜头表现的精密计算，那些源于顶级艺术家身份的骄傲与戒备，都在这块朴实无华的年糕面前，悄然瓦解。
他整个面部的肌肉都舒展开来，嘴角无意识地上扬，勾勒出一个孩童般满足的弧度。
这是幸福。
一种他从未体验过的，简单到极致，却又庞大到足以将他整个人淹没的幸福感。
就在这份巨大的幸福感将他托举到云端，让他几乎要飘起来的时候，一个声音，毫无预兆地在他耳边响起。
那声音不大，语调平缓，甚至带着几分笑意。
却让杜松的灵魂猛地一颤。
“杜哥，别急着回味。”
方一凡。
这个声音，如同伊甸园里那条吐着信子的毒蛇，精准地找到了他最柔软、最不设防的软肋，悠悠地缠了上来。
“这只是个开始。”
“开胃菜而已。”
杜松的身体瞬间僵住。
那份沉浸式的幸福感，如同被利刃戳破的气球，砰然炸裂，消散无踪。
他猛地睁开双眼。
眼中的迷醉与惬意还未完全褪去，就被一种突如其来的茫然与警惕所取代。
他看到了方一凡的脸。
方一凡正咧着嘴，对他露出一个灿烂的笑容，一口整齐的、雪白的牙齿在晨光下显得格外晃眼。
那笑容里，没有丝毫的暖意。
在杜松看来，那每一颗牙齿的缝隙里，都藏着密密麻麻的、名为“算计”的阴影。
一种不祥的预感，毫无道理地从他脊椎骨的末端升起，化作一道冰冷的电流，瞬间窜遍全身。
杜松握着筷子的手，指节微微泛白。
他甚至能感觉到，嘴里那块香甜软糯的年糕，似乎正在一点点变凉，变硬。
“一会儿，吃饱了，咱们要去赶集。”
方一凡的声音依旧轻松愉快，每一个字都咬得清晰无比。
“办年货！”
赶集？
办年货？
这两个词，像是两颗投入平静湖面的石子，在杜松的大脑里激起了混乱的涟漪。
他脸上的笑容，以肉眼可见的速度，一帧一帧地凝固了。
那是一种什么样的场景？
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