新北市的六月，总是夹杂着闷热和湿意。
下过雨的街头，积水泛着微光，像一面面被踩碎的镜子，把每个走过的人都映得模糊。
我走在回工地的路上，刚接了一单清晨的“急搬货”活，后背湿透，脚下的水渍早已浸透鞋底，但我却走得异常清醒。
不是因为身体轻松，而是心里那种从“错误”中撑过来的冷静还没散去。
这几天，我仿佛忽然长了几岁。
不是因为“懂事”，而是知道了一个真理：
在这个城市里，没有人会真的在意你是不是“冤枉的”。 人只相信，你有没有价值。
可就是在这种日子里，庄婧出现了第二次。
—
我正在街角“老张早点铺”喝一碗烫嘴的豆腐脑，一辆单车停在了面前。
“净空？”
我抬头。
她换了身休闲的衬衫裙，骑着一辆浅蓝色的女士单车，头发扎起，额前的刘海湿润地贴在额角，眼神还是那么清清淡淡。
我没反应过来，只点头：“你怎么……在这？”
“我在前面那家咖啡馆做兼职。”
“你兼职？”
她笑：“我家不穷，但我妈说，‘不穷’是她的事，‘能不能独立’是我的事。”
我忽然觉得，这个女孩的世界和林若瑶的不一样。
若瑶，是站在光里，自带干净滤镜的；而庄婧，则是光和影都懂一点。
她停好车，走过来在我对面坐下，自己去端了一碗豆腐脑，说：“听说你最近惹了点事？”
我勺子顿住。
“你怎么知道？”
“阿宝说的。”
我苦笑：“他嘴挺大。”
她低头吃了一口，边嚼边说：“他是怕你没人讲心里话。”
我沉默了半晌。
“我不知道怎么讲。”我低声说。
“你知道。”她轻轻地看我一眼，“只是你从来都不觉得自己有资格‘被听’。”
这一句，像一根软软的针，刚好扎进心里最深的那块老茧。
我一时说不出话来，只能低头喝了口汤，嘴唇被烫了一下，却不想放下碗。
—
吃完早饭，她没急着走。
我们坐在路边，看着街头早市收摊，小贩吆喝着甩尾单，有孩子在地上追着气球跑，也有老太在推车上睡觉。
“你羡慕他们吗？”她忽然问我。
我愣了愣，回头：“羡慕谁？”
“那些能在阳光下大声吆喝的人。”
我点头：“羡慕。”
“为什么？”
我想了想：“因为他们不怕被看见。”
她笑了，很淡的一个笑：“你也不怕了。”
我：“嗯？”
“你以前在我面前，是会低头、说话小心翼翼的那种人。”
“现在你开始看着我的眼睛说话了。”
我沉默了一会儿，低声道：“可能是因为……我最近撑过去了很多事。”
她点头：“所以你更‘像你自己’了。”
我那一刻忽然有点发酸。
从我出生以来，从寺庙到尘世，从山门到街头，从念经到搬货，从干净到肮脏……我始终没能确定——“我是谁”。
可她却轻描淡写地告诉我：“你开始像你自己了。”
那是我这些年听到的，最像一句“祝福”的话。
—
“我可以问你一个问题吗？”我说。
“问。”
“你为什么总是……对我不远不近，但也从不躲我？”
她轻轻偏头：“你希望我躲你吗？”
“不是。”
“那就对了。”
“可我也知道我这个样子……”我犹豫着，“你们这种女生，是不会认真对待我这种人的。”
她笑了：“你怎么知道我是‘我们这种女生’？”
我怔住。
她靠在椅背上，阳光透过树叶落在她脸上，她的眼睛像一湾静水，语气依旧温柔：
“净空，如果你自己都先把自己分了‘高低贵贱’，那别人也只能按你分的活。”
“你不是卑微。你只是还没知道，自己值多少。”
我脑子一阵晕眩。
她站起身，拍拍裙子上的尘灰，说：“我下午还要上课，就不多聊了。”
我点头，起身送她。
她推着单车走出两步，忽然回头，看着我：
“以后你不想说话的时候，就来我们咖啡馆，我一般坐三号桌。”
“说或不说，随你。”
她骑车离开，长发被风拉成一道弧线，纸条一样轻轻划过我眼前。
我站在原地，久久未动。
—
傍晚，我走进那家咖啡馆，看见她坐在三号桌，正给一本书做批注。
我没有进去，只站在窗外。
我终于承认：
我并不是没有人愿意听我说话。
是我一直……不敢相信自己配拥有“被倾听”的权利。
那晚，我在日记里写下：
“我以为自己像个影子，走在别人的阳光后头。
可有人却告诉我——我本来也会发光。
只是被太多尘土遮住了。”