我是吴阿蒙。
告别马鞍山，我搭上一班江北方向的列车，穿过一座大桥，那桥横卧于滚滚江水之上，像一道历史与现实的分界线。
长江的风从东南呼啸而来，车窗外隐约可见钟山起伏的剪影与紫金山腰的淡淡云烟。而城门之内，便是南京。
一座曾经的“六朝古都”、民国首都，一度沧桑，又始终不屈。
她承载太多，失落太多，重建太多，却从未停步。这里是中国历史最厚重的一页，也是未来最勇敢的起笔。
我翻开《地球交响曲》地图，在江河交汇、王气汇聚、血与火淬炼之后的城中郑重落笔：
“第193站：南京。
她是历史的脚注，也是人民的注脚。”
一、中山陵：百年回望，一人之名与民族命运
我第一站来到钟山南麓，登上那座熟悉又庄严的石阶。
这里是中山陵。
台阶一层层铺开，我一步步走上去，阳光穿过山间松林洒在肩上，似乎整个山体都在低声呼吸。一位抱着孩子的年轻父亲说：“我小时候爸妈带我来，现在我带我儿子来。”
陵前广场上，国父雕像静静伫立，眉宇深邃，一如百年前那个“唤醒旧中国”的誓言。
我写下：
“南京的伟大，不在于她拥有多少帝王，
而在于那些为百姓而活、为民族而生的人，
在这里留下名字后，却将灵魂融进江山。”
二、南京大屠杀纪念馆：沉默的灰墙，血泪的书页
第二日，我缓步走入一座沉默的场所——侵华日军南京大屠杀遇难同胞纪念馆。
整个馆体低矮、灰冷，没有一点装饰，只有沉重。走廊尽头，一堵墙上写着：“三十万人，不能被遗忘。”
一位中学生站在哭墙前，默不作声。我看见她用纸笔记下碑文旁的一句：
“不是为了仇恨，而是为了不再重演。”
我站在“万人坑”边缘，不敢太久，只觉背脊发紧，心中泛起寒意。
我写下：
“南京的痛，不应被消费，只应被铭记；
那些石下的名字，是这个城市最沉默的魂，
她用骨头写下‘和平’两个字，只求后人再无屠城。”
三、夫子庙秦淮河畔：灯火与文气交织的柔光
当夜色降临，我走进夫子庙秦淮河。
船灯摇曳，河面泛光。廊桥、朱楼、古牌坊倒映水中，一如旧时金陵风月。游客络绎不绝，但每一盏灯、每一道桥梁，都仿佛还留着旧时代文人墨客的痕迹。
一位民乐演奏者正在桥下吹奏《春江花月夜》，曲终，有人投下一枚铜钱，他笑着说：“老南京的浪漫，就藏在这些小调里。”
我在石栏上倚着，听水流潺潺。
我写下：
“南京的夜，不像大都市那般闪耀，
她像一位穿青衣的女子，轻声细语，却意含千重；
她不追风，只送舟，她不夺目，只引路。”
四、南京大学：学术之丘与思想之林
第三日，我走进南京大学鼓楼校区。
红砖楼、老树、书声，空气中仿佛都带着一种沉淀后的思辨味道。学生活跃，讲座密集，每一个角落都流动着思想的张力。
一位哲学系男生带我参观他在校外做的社区调研展，他说：“南京教会我，不是背诵标准答案，而是提出好问题。”
我看着展板上关于“城市记忆”与“个人命运”的图文，忽然生出敬意。
我写下：
“南京的学，不为高分而生，
她为疑问而生，为探索而生；
这座城市能容下铁血与柔情，自然也能容下逻辑与哲思。”
五、雨花台：烈士无名，精神不朽
第四日，我来到雨花台。
这里是无数近现代革命先烈的埋骨之地。山不高，风很静，但脚下的每一步，都仿佛踩在一个又一个牺牲的身影上。
一块石碑写着：“雨花英烈，青史永铭。”
导游说，当年许多人牺牲时都还没有名字，但他们相信，总有人会记得他们为什么而死。
我写下：
“南京的红，不是鼓舞而来，是牺牲换来；
不是在歌里激昂，而是在一页页悼词中哽咽；
她不夸张，但也不忘。”
六、江与陵之间·地图落笔·下一站镇江
五天南京之行，我在烈士陵园下沉思，在秦淮河畔拾忆，在钟山之间仰望，在纪念碑前低语。她是中国的伤口，也是中国的起点。
她曾辉煌，也曾陨落；
她曾血泪，也曾晨光；
她没有掩饰过自己的沉重，但也不忘努力地站起。
南京，是一座每一步都踩在历史的厚土上、但又勇敢迈向明天的城市。
我摊开《地球交响曲》地图，在长江南岸、旧都遗址、山河重构之地郑重落笔：
“第193章，南京已记。
她是铁血后的静水，是烈火后的新生；
是一段历史的出口，也是一种文明的转身。”
下一站，是镇江。
我要顺江而下，去看那座“金山寺”的晨钟暮鼓，去听长江与运河在此如何对话一千年。
我收起笔记，望向长江北岸，轻声说：
“史未尘封，江声未绝——镇江，我来了。”