亲爱的波妞：
此刻，瑜伽垫上似乎还留着你指尖的温度。
昨天傍晚，小区凉亭下的瑜伽课，蝉鸣刚被晚风揉碎，我做下犬式时脚踝突然一软，膝盖差点磕在垫上。
是你从后排快步走过来，温热的手掌轻轻托住我的腰。
“臀部再抬高些，”你的声音混着晚香玉的气息落在耳边，像羽毛扫过心尖，“肩膀放松，别耸肩。”
你指尖顺着我的肩胛骨往下滑，帮我调整手臂的角度。
就在这时，一串深褐色的珠子从你袖口滑出来，“嗒嗒”落在我的瑜伽垫上。
是檀木串珠。
颗颗圆润，被摩挲得发亮，最中间那颗刻着个小小的“安”字，边角磨得有些模糊，却在夕阳里透着温润的光。
我的呼吸突然顿住了……
左手下意识摸向自己的手腕——
那里也戴着一串一模一样的檀木串珠，中间那颗“安”字，是前年在青岩寺的香炉前，被香火熏得微微发黑。
“不好意思。”
你慌忙弯腰去捡，指尖刚触到串珠，目光突然定在我手腕上，捡珠子的动作僵在半空。
晚风掀起你额前的碎发，露出眼底的惊讶，像被投入湖心的石子，一圈圈荡开涟漪。
“这串珠……”你的声音发紧，像被什么东西卡住了喉咙，“你从哪里求的？”
凉亭下的瑜伽音乐还在流淌，带着点禅意的空灵，可我耳边只剩下自己的心跳声。
前年秋天我去青岩寺，是因为连续三个月的项目失误，我站在观音像前时，眼泪差点掉在蒲团上。
住持师父说“心诚则灵”，递给我这串檀木珠，说“求个心安，比什么都重要”。
“前年秋天，青岩寺。”我盯着你掌心的串珠，它们在夕阳下泛着和我手腕上一样的光，“住持师父说，刻着‘安’字的珠子，要戴在离心脏最近的地方。”
你手里的串珠突然滑落在地，滚出两颗，停在我的瑜伽垫边缘。
“我也是。”你的喉结动了动，声音里带着点不易察觉的抖，“那天我陪我妈去还愿，我在香炉前跪了很久，求的是……家人平安。”
瑜伽老师喊大家换动作的声音飘过来，可我们谁都没动。
晚风吹过凉亭的飞檐，挂着的风铃“叮铃”作响，像极了青岩寺后山的风，卷着香火的味道，漫过层层叠叠的石阶。
“那天，你是不是穿了件藏青色外套？”我忽然想起什么，指尖攥得发白，“在大殿门口的香炉前，你跪着的蒲团，旁边有个掉了角的红色垫子。”
你猛地抬头，眼里的光亮得惊人。
“你是那个……在观音像前掉了一支钢笔的姑娘？”
你声音发颤，像踩在落叶堆里的脚步声，“我当时捡起来想还给你，转身时你已经走到殿外了，背影很瘦，风吹得外套贴在身上。”
记忆突然被拉回那个飘着细雨的秋日。
青岩寺的香火在雨里氤氲成白茫茫的一片，我跪在蒲团上，手里的钢笔不知什么时候滑落，等发现时，转身只看到个穿灰色卫衣的背影，正弯腰捡起什么。
那天的雨有点凉，我缩着脖子往前走，听见身后有人喊“姑娘”，却没敢回头——
那时的我，连抬头看人的勇气都没有，满脑子都是项目报告上的红叉。
“那支钢笔，”你从口袋里掏出支黑色水笔，笔帽上的漆掉了一块，露出银白色的金属，“我后来交给寺里的义工了，说如果有人来找，就还给她。笔杆上刻着个‘锦’字，是不是？”
回忆开始翻腾倒海……
那是我大学时用奖学金买的钢笔，刻着我的名字，陪我熬过无数个加班的夜晚，丢了之后，我在公寓哭了整整一晚，觉得连最后一点体面都没了。
“我找了很久，”我抹了把眼泪，笑着哭，“义工说没人捡到，我以为再也找不回来了。”
“其实我留了个心眼。”你忽然笑了，眼角的纹路里盛着夕阳，“我在钢笔盒里塞了张纸条，写着我的手机号，说‘如果找回钢笔，或许我们能聊聊青岩寺的秋景’。”
凉亭下的瑜伽课已经接近尾声，有人收拾垫子准备离开，路过时笑着说“你们俩姿势够标准的，站着都像在练瑜伽”。
我这才发现，我们还维持着刚才的姿势，你的手还虚虚地护在我腰侧，像怕我再次摔倒。
“你求的工作顺利，”你慢慢收回手，指尖轻轻碰了碰我的串珠，“后来实现了吗？”
我想起去年项目庆功宴上，老板举着酒杯说“小锦是咱们部门的大功臣”，想起第一次独立完成方案时，客户眼里的赞许，想起路过文具店时，忍不住买了一支和当年一模一样的钢笔。
“实现了，”我看着你的眼睛，认真地说，“比我想的还要好。”
你低头摩挲着自己的串珠，声音很轻，却带着暖意，“我也好多了，上周还跟我妈视频，说小区的桂花开了，让我给她拍照片。”
晚香玉的味道越来越浓，混着檀木的清香，在晚风里缠成一股温柔的绳。
我忽然想起青岩寺的住持师父说的话：“平安符不是求来的，是过日子过出来的。你心里装着什么，它就护着什么。”
原来这两串檀木珠，早就替我们记着彼此的心愿。
你护着家人的安康，我盼着工作的顺遂，我们在同一个香炉前跪拜，求着不同的平安，却在两年后的小区凉亭下，被同一段檀木的香气，轻轻系在了一起。
“我每天早上都擦它，”你举起手腕，串珠在夕阳下转动，“用软布蘸着清水，像我妈教我的那样，说‘珠子亮了，心就亮了’。”
我也每天擦。就在书桌前，台灯的暖光洒在串珠上，擦着擦着，就想起青岩寺的雨，想起那个没敢回头的背影，想起钢笔上刻着的“锦”字。
有时我会对着串珠自言自语：“今天又搞定一个小项目，你说，那个捡我钢笔的人，现在过得好不好？”
“瑜伽垫该收了。”你弯腰帮我卷垫子，手指不小心碰到我的手背，像有电流窜过，麻酥酥的。
“下周社区有个公益瑜伽课，去养老院教爷爷奶奶，”你抬头看我，眼里的光比串珠还温润，“你……要不要一起去？”
我想起养老院的李奶奶，上次去做义工时，她拉着我的手说，“姑娘你气质好，教我练练那个能拉腿的动作呗。”
当时我还说，“我自己都练不好”，现在突然觉得，有个人在旁边护着腰，大概再难的动作，都能稳住吧。
“好啊。”我接过卷好的瑜伽垫，串珠在手腕上轻轻晃，“不过到时候你得多盯着我点，我下犬式还是会晃。”
你笑着点头，夕阳落在你发梢，镀上一层金边。
“我会一直在旁边。”你的声音，像檀木串珠相碰的轻响，清润又笃定，“不光是瑜伽课。”
回家的路上，晚风掀起我的瑜伽垫边角，露出上面淡淡的檀木香气。
两串一模一样的串珠在我们手腕上，随着脚步轻轻碰撞，发出“嗒嗒”的声，像在数着我们走过的每一步路。
亲爱的，此刻我坐在窗前，手里摩挲着檀木串珠，中间那颗“安”字被体温焐得暖暖的。
忽然明白，所谓平安，从来不是孤零零的心愿。
它是你护着家人时的虔诚，是我拼事业时的坚韧，是两串檀木珠在时光里的相遇；
是瑜伽垫上那只稳稳托住腰的手，是“我在”这两个字里，藏着的、能把所有摇晃都稳住的温柔。
明天早上，要不要一起去买豆浆？
听说小区门口的早餐摊，新熬了加了核桃的豆浆，住持师父说过，吃点坚果，心会更稳呢。
腕间的檀木串珠还在轻轻晃，每一声“嗒嗒”都像在数着心跳——
原来，这两年，我擦珠子时念叨的“你过得好不好”，早被风捎去了你的窗；
原来，你摩挲串珠时想的“那个掉钢笔的姑娘”，一直藏在我抬头就能望见的晨光里。
此刻，晚香玉的气息漫过窗台，和串珠的檀木香气缠成了绳，把“我在”两个字系得紧紧的。
亲爱的，你听这串珠的轻响，不是珠子碰珠子，是我藏了两年的心意，终于敢在夜色里大声说给你听：
往后的瑜伽课要一起上，往后的豆浆要共喝一碗，往后的岁岁年年，我都想在你的目光里，把日子过得像这串珠一样，温润，安稳，且声声都向着你。